ce n'est guère une vie non plus

ignorant d'où on vient, où on est, ou on va, et qu'il soit possible d'être ailleurs

car il y a de longs silences, de loin en loin, de vrais armistices

l'enfer, c'est les autres

mais qu'elle est cette histoire de ne pouvoir mourrir ?

il faut attendre la fin, il faut que la fin vienne

les regrets, ça vous avance, ça vous rapproche de la fin du monde

à plat ventre

qu'ils aillent d'abord jusqu'au bout de leur erreur

froid comme du camphre

spasmes, rigidité cadavérique, dégagement de l'ossature, ça devrait suffire

difficile aussi de ne pas oublier

il n'y a jamais eu d'histoires, ça a toujours été n'importe quoi

de plus en plus, plus besoin de, plus besoin de personne, personne n'y peut rien

jour et nuit, qu'est ce que c'est, c'est des pas qui vont et viennent, c'est des voix qui parlent un moment

le moins possible, c'est apréciable, c'est suffisant

rien de plus reposant que le calcul

moi et ce bruit, rien d'autre, ni maintenant, ni après

pourquoi le temps ne passera pas ?

sommes-nous demain, ou est-ce seulement la fin des temps ?